Вообще-то этот драббл входит в цикл, но читать все фанфики из него нет необходимости. Каждая история вполне самостоятельна.
Название: Утро. Последнее мгновение.
Автор: Рина-санБета: NelineФендом: Fairy Tail
Персонажи: Эрза, Грей, Джерард, Джубия (мельком)
Пейринг: Эрза/Грей (намек), Джерард/Эрза, Грей/Джубия (все мельком)
Тип: гет.
Жанр: драма, агнст, романтика (немного), deathfic
Размер: драббл
Рейтинги: PG - 13
Дисклеймер: Хиро Машима
Саммари: Когда-то тут был смысл. Теперь нет ничего, кроме замершего мгновения и пыльного бегства.
Предупреждение: AU(возможно), POV Эрзы, ООС (всеобщий, всемассовый и чудовищный!!!)
Размещение: на специализированных сайтах с моего разрешения и обязательно с шапкой.
Статус: закончен
От автора: Не знаю, как вариться кофе в турке. Пусть будет так.
От беты: Cамое удачное произведение из всех. Я почувствовала боль Эрзы, а это самое главное. Не получается говорить много. А много говорить и не надо) Мои аплодисменты Рине.
читать?Она стояла перед знакомыми дверями и сжимала ключи от квартиры с такой силы, что костяшки пальцев уже побелели. Сердце было на удивление спокойно. Оно уже устало биться, устало беспокоиться. Стало рыжим металлом.
Почему-то было страшно. Как будто она - воришка, забирающийся в дом, чтобы украсть деньги. Она и была жалкой воровкой. Утаскивала с собой умиротворение и хорошее настроение. И, иногда, счастье. Все было так давно…
Она усмехается и набирается смелости открыть дверь. Тонкий, еле слышный скрип несмазанных проржавленных петель и не слышные из-за толстого слоя пыли шаги. Уборки здесь не было с тех пор, как она заходила к нему пять лет назад. Или даже больше…
Она кутается в одеяло и шлепает босыми ногами по холодному дереву к кухне. Привычным движением достает турку и наливает в неё воды. Затем пододвигает кофемолку и крутит её ручку, превращая зерна в крупные пылинки. Южный кисловатый запах разливается в ледяном воздухе комнаты. Она поморщилась. Никогда не любила этот аромат. Может быть, в теплом воздухе он пахнет лучше, но здесь… Просто отвратительно.
Перемолотая смесь попадает в воду. Стул оказывается как раз рядом с плитой. Этого достаточно, чтобы сесть и цепко осмотреться. В принципе чисто, но немного пыльно. Это хороший признак. Значит ему не все равно. Пока ещё. Смерть Джубии была так некстати… Какая же глупость! Смерть не может быть некстати. Она всегда приходит неожиданно. Но с другой стороны, когда он позанимал у всех деньги на похороны… Да, на самом деле не вовремя. О чем она думает? Похороны – это последняя возможность увидеть лицо дорогого человека, попрощаться с ним, сказать то, что не смог произнести при жизни. И вовремя, не вовремя - не имеет никакого значения…
Пенка поднимается. Она включает кран, мочит пальцы и осаживает её несколькими каплями воды. Затем разливает по чашкам. Одну ставит в холодильник, а другую закутывает в полотенце. Снова раздаются чьи-то шлепающие шаги.
- Надеюсь, в этот раз он выйдет вкуснее, чем в прошлый. Мне потом пришлось принимать таблетки от изжоги.
- Тогда, будь любезен, вари сам.
Он усмехается.
- Не все так просто. Прерогатива мужчин - давать указы, а женщин – выполнять их указания у плиты.
Она ничего не отвечает. Просто вытаскивает чашку из холодильника и ставит на стол.
- Ты хочешь, чтобы я ошпарился?
Также молча, достает из морозилки пару кубиков льда и бросает в жидкость.
- Так подойдет? – ехидно спросила она.
Он отпивает и довольно хмыкает.
- В этот раз хорошо получилось.
- Спасибо.
И снова молчание. Каждый пьет кофе и думает о своем, как будто они и не спали вместе пару часов назад.
- Зачем? – спрашивает она.
Он не уточняет что зачем, о чем ты. И так понимает.
- Не по любви точно. Ради душевного комфорта.
- Честно, хотя цинично. И почему у тебя его нет? Неужели чувство вины? При её жизни тебя оно не мучало…
- Ты тоже не лучше. Всего одно слово, один шаг – и ты могла бы быть счастлива.
- Нет. Не получилось бы. Совет не оставил бы нас в покое.
- И разве это большая цена за любовь?
Она молчит. Больно осознавать, что из-за её слабости, из-за чувства долга, из-за какого-то параграфа в законе Джерард сидит в тюрьме. Сразу представилась дурацкая форма в черно-белую полоску, и она хихикнула. Он фыркнул.
- А ты просто трус. Так и не смог сказать Джубии о том, что…
- Ты так же.
Они снова замолкли и пьют кофе.
- Мы – неудачники, - подвел итог он.
- Нет, мы просто дети, - поправила она и улыбнулась.
Он пригляделся к ней и хихикнул. Она нахмурилась.
- Что?
Растрепанная, закутанная в одеяло, она напоминала маленькую девочку. Он лишь поднес чашку ко рту и усмехнулся в неё. Она нахмурилась ещё больше и кинула в него вчерашним бутербродом. Кружка выпала из рук, обрызгав его лицо напитком. Раздался её непривычно звонкий смех.
- Война, значит, - протянул он и запустил в ответ тем же самым бутербродом.
Ей почудилось, что смех прошел через года и зазвучал сейчас. Но больше этого не будет. В квартире такой же ледяной воздух, но в нем витает пыль. Грязные кружки до сих пор стоят в раковине. Скомканное на кровати одеяло не поменяло своего положения на ней. Все, что тогда казалось правильным, потускнело. Когда-то тут был смысл. Теперь нет ничего, кроме замершего мгновения и пыльного бегства. Но почему-то до сих пор больно. Только в два раза больше. Грея нет, а Джерард до сих пор в тюрьме. И, может быть, в полосатой форме. Это было так давно, но она помнит эти мгновения. Помнит и ещё больше мучается. Она прошла в комнату, взяла желтую тряпку и стала вытирать пыль. Затем перестелила постель и выбросила чашки. Он, конечно, никогда не вернется, но ей неважно. Каждый год она шла сюда, каждый год… Ей почти тридцать. И невыносимое чувство вины душит её ещё больше, чем раньше.
Она закрывает дверь и выходит из дома. Нежное солнце греет замерзшую кожу. Сырой прохладный воздух шевелит листья деревьев. Муж не заметит её отсутствия. И быт затягивает её с головой. Так даже лучше. Пусть останется всего лишь мгновением.